The cradle of spinach

the spoon has seven
drops of lemon juice
and the hanged arm
over a neckless turtle.
I drop the lighter on
your shoulder and
swallow the vicious
conception of dereliction.

it holds my head under a
sweaty armpit and spits over
the closed night;
the reckless body of a
newborn dancing over
my face – the butterflies.

harvest my smile;
close the door before
you leave and let me
stare at the empty walls;
the whiteness of dementia.
if I ever was enough
to love perfectly,
I did nothing right
on purpose. 

manual para recortar revistas

a dor de amar para sempre não é nada de especial. é uma faca invisível que vai dividindo os braços e o peito em pedaços mais pequenos e os distribui por drogarias quase a falir; normalmente acaba esquecida numa prateleira com pouco uso, num canto do armazém onde se arrumam os detergentes, as vassouras e o coração. o tempo passa e já não se tem o hábito de conferir stocks no final do ano; há tão poucos clientes que deixa de valer a pena constatar a inutilidade das drogarias e do amor. o homem de barba mal aparada, de camisa rasgada e calças por lavar - já gordo e cansado de sorrir - começa a responder mal às senhoras que ainda insistem em comprar sabão azul e branco para adornar as lágrimas num alguidar de barro lascado. quando está sozinho liga a televisão e ouve o silêncio inteiro contido na estática; procura o tabaco e fuma a demorada concepção dos dias. as tábuas mais velhas vão rangendo lá atrás onde foi ficando o que resta do coração e dos ratos mortos em armadilhas artesanais. pedaços de queijo putrefactos e um cinzeiro encardido, com os olhos demasiados pretos, demasiado quietos. com o tempo vamo-nos lembrando que talvez um dia, ao acaso, estejamos à procura de um elástico de avião e nos cruzemos com um bocadinho de alma que ainda verte sobre o chão desguarnecido. talvez. mas hoje é preferível o cigarro imóvel sobre o corpo inadequado. um dedo partido na mão esquerda de um guitarrista – esta consequência fértil de estar vivo.