estância boreal

as pernas adormecidas
e o corpo deitado para
o lado de dentro.
escolhemos as cartas
do meio de um baralho
antigo e lançamos os
dados, cortamos  os dedos;
o som das baratas a percorrer
o soalho em peregrinação
aflita. escolhes-me uma carta
rasgada; esvazias-me o coração
enquanto durmo e sais pela
janela ainda semi-nua; semi-
apaixonada.
escondes os bilhetes; os beijos;
as palavras numa caixa de
papel e recortas um nome
complexo para a vida
inerte. as pernas adormecidas
do lado de dentro
depois do sexo - como sempre
- e as tuas palavras escondidas
entre o soalho e a peregrinação
do sorriso ténue. as baratas
no vértice do sopro.
desces a avenida com os dedos
ainda doridos e a noite inteira
ao peito a rasgar
os silêncios
entre as árvores e a sombra
dos carros que passam
a assobiar a melodia
gasta do teu corpo.  

bebedouro

há dias em que o sorriso;
os olhos abertos de alguém
que não existe se expandem
sobre o teu corpo e é o abraço
possível.

a caixa de cartão rasgada é uma
espécie de cama; as costas;
o sangue das costas a
cobrir o chão onde escorrem
os sonhos
saltar do passeio com a criança
que sobra do corpo cansado e cair
triste no chão com os joelhos
esfolados
os vidros; estilhaços; espalhados
pelas pernas que suportam, ainda,
o corpo ligeiro de um homem sem
alma.
peço uma moeda para comprar
outro sonho, outra cama;
talvez um cartão mais resistente
que não ensope com a chuva;
com as lágrimas. mordo devagar
as irregularidades físicas de
estar vivo; de tentar o movimento
na esperança que a vida,
as costas ensanguentadas
sobre a calçada
sejam o carinho que carrega
os pés descalços para os beirados
e as mãos cansadas que se apoiam
no ventre quando
os olhos de alguém
tão bonito como tu
caem sobre o peito e rasgam
o externo na trajectória do beijo. 

o rio transborda
e os velhos cortam
o pescoço a duas ou três
galinhas.

 ainda correm; sonham
no espaço que sobra
entre a cabeça e o
coração.

Colmeia vazia

gostava de saber o teu nome
a tua voz perdida numa morada
qualquer e eu sozinho para sempre
numa cozinha antiga com um tacho
ainda ao lume - ainda as entranhas
do meu pai, dos meus avós a cozinhar
em lume brando porque o tempo
se encarrega de fechar os armários
ainda com corpos, restos de corpos
a decompor a madeira - caruncho -
o meu coração com buracos de onde
verte o sangue; a voz, a cascata em
que o teu nome, o teu sorriso que
nunca,
as tuas mãos a recortar o peito onde
antes o teu olhar adormecido;
uma espécie de felicidade.

quando se grita e o coração (já) não faz eco

o momento exacto do
meu desespero

e a beleza do mundo

a escorrer nas paredes

do quarto vazio.

o teu abraço, o meu;

os teus lábios feitos

de carne e poesia

ainda nos meus olhos

e os armários cheios

de recordações que

ficam e se apagam

na intermitência de

viver assim, sobreviver

assim, como se

um sorriso fosse

ainda possível.

como se a tua voz,

o teu silêncio me

procurassem noutros

lábios mas, na verdade,

as tuas palavras

a florescer noutros

lábios, olhos, sexo.

ocupo um espaço

volátil que já não é

meu; onde já não existo.

perceber a morte assim;

escutar o semblante fechado
das aves que caem dentro

do céu; que se perdem,

se encontram;

perduram no voo

um tempo que não fica

e atravessam o oceano

a flutuar sobre a morte;

o cansaço.

o castigo da felicidade

no espaço que ocupas;

no tempo que te ocupa;

é um cigarro apagado

no braço; uma dor

que fica com as estações

e com  as palavras –

quando se aperta o gatilho,

quando o telefone não

toca e os olhos se enchem

de sangue. a bala atravessa o

crânio e fica alojada no coração.

quando se morre não se aprende

devagar.

marca-se no tempo

uma forma de

animal perdido; ferido.

pronto para deitar o

sol sobre a carcaça

que fica sem saber

esperar

a estranha 

amizade da solidão.  

Métodos de aprendizagem II

na hora de partir
nunca queremos deixar
o silêncio sem um abraço,
as palavras sem um poema
inteiro. 

na hora de partir
recortamos o amor
de dentro do coração;
apertamos os pulsos
vazios com a força
que já não temos
e entregamos os
sorrisos dentro de
um saco de plástico.
assobiamos as músicas
de dentro do peito
como se as expulsássemos;
como se o amor desaparecesse
no som que se dissipa.

mordemos os joelhos
na casa de banho fechada
na esperança vaga
de morrer no vazio
de estar só.

subimos as escadas
à procura de álcool,
ansiolíticos, poemas
rasgados que já não
servem; como as calças
de criança que não
se guardam, sequer,
para recordar. 

na hora de partir
há sempre alguém
a querer ficar
mais um pouco;
a esperar por
um beijo que
já não chega.

que já não sobra
nem por pena;

por piedade;
por mim.

Métodos de aprendizagem I

aprender a morrer mais uma vez,

sufocar no silêncio de ser só

a palavra desfeita, um atropelo

ao sorriso. uma cómoda velha

no meio da sala em modo de auto-

-destruição; os bichos da madeira

a rasgar a carne com a boca

ensanguentada e cheia de

gravilha; de poemas por escrever

nas gavetas vazias. subir as escadas

à procura de tempo. fazer a cama

ainda com as lágrimas que sobram

da noite que passa. os animais

deitados sobre a memória, ainda,

de um incêndio. sortear o corpo

que falta e distribui-lo pelo quarto.

arrumar a roupa espalhada nas

gavetas e sentir o cheiro, ainda,

de um sorriso. suspender o corpo

no lugar do candeeiro

e assumir que a luz,

finalmente, se apaga;

se acende.

a matéria estranha do corpo

inerte balança devagar;

arruma-se na última

gaveta da cómoda.

ninguém saberá.